¿Te han dicho alguna vez eso de «pues claro que te quiero»?

Yo soy persona de letras, de palabras. Me encantan las palabras. Jugar con ellas, escribirlas, descubrir otras de nuevas. Me encantan los idiomas y he estudiado tantos como me ha sido posible.

Me gusta saber cómo suenan las palabras dichas en una lengua o en otra… Lo encuentro de una riqueza infinita. En este blog os hablo muy a menudo de la importancia de poner palabras, de nombrar las cosas más allá de los objetos: poner nombre y validar las emociones, los estados de ánimo, los miedos, etc.

Hay muchas personas a las que les cuesta poner palabras. Hablar a un garbancito que crece dentro de la barriga, hablar a un bebé que sólo nos mira, decirle cositas, darle mimos y explicarle lo que haremos o lo que pasa.

Cuando son mayores, les da cosa hablar de según qué o validar lo que está pasando, por miedo, normalmente, de que el niño note el nuestro. Crecen y un día también les cuesta poner palabras al sinfín de cosas nuevas que pasan a lo largo de la adolescencia. La distancia crece y por el camino han quedado muchos silencios, muchas cosas que no nos hemos atrevido a decir.

Ya de adultos, el hijo un día da un gran paso y le confiesa a su madre «es que no he sabido nunca si me querías…» y ella dice «¡Claro que te quiero!» Con cierto tono medio ofendida, pensando «cómo es posible que me pregunte esas cosas…» pero es normal que el hijo, que quizá no lo ha escuchado nunca, lo pregunte.

Porque lo ha echado de menos. Ha añorado sentir por boca de su madre un «te quiero, hijo mío, te quiero tanto que no sé ni cómo expresarlo con palabras, eres lo mejor que me ha pasado, me siento orgullosa de ti. Te quiero hagas lo que hagas y pase lo que pase, ahora y siempre».

La importancia de las palabras… de poner palabras a lo que sentimos, de hacer visible, hacer presente, dar vida a una emoción más allá de los silencios.

Podemos pensar que todo lo que hemos hecho a lo largo de la vida ya demostraba que le queríamos, y seguramente es cierto.

Pero no saquemos conclusiones precipitadas. Quizás lo que hacemos nosotros como muestra de amor, para nuestro hijo no lo es, o no lo entiende así.

Necesitan oírlo, necesitan escucharlo y empaparse bien. Sentirlo. Bañarse en muchos «te quieros» incondicionales, pronunciados lentamente, o al oído, o gritados los cuatro vientos, o dichos uno al lado del otro «te quiero, te quiero, te quiero»… tres seguidos, para que no quede ninguna duda.

No escatimemos palabras. No esperemos que todo el mundo entienda o deduzca lo que sentimos. Digámoslo. Besemos, abracemos, toquemos, demos la mano, sonriamos…

Seamos amorosos con la voz, con la mirada y con el tacto. Que no quede ninguna duda, que nunca nadie pueda preguntarse si le queríamos. Que lo sepa seguro, que nuestro hijo pueda poner siempre la mano en el fuego sin temor a quemarse y decir «sí, me quería». 

Porque cuando el tiempo pasa, llega un día que lo único que queda, lo único, es eso. Saber si nos amaban. Sentirnos amados, tener un buen poso, pensar que a pesar de que la muerte nos separe a abuelos, padres, hermanos e hijos, eso ya lo tenemos con nosotros.

La ausencia de duda. La ausencia total de duda de si nos amaron. I de que amamos sin condiciones y sin silencios. La ausencia total de duda de que los quisimos y que ellos lo saben o lo supieron todos los días.

En el fondo, cuando sacamos toda la paja, lo único que queda, es sólo eso.

Cambiemos pues los «¡Claro, que te quiero!» medio ofendidos, e incorporemos, si alguna vez nos lo preguntan los «te quiero, te quiero tanto y lo encuentro tan evidente, que lamento muchísimo haberme olvidado de decírtelo cada día. No volverá a suceder. Te quiero, hijo mío. Te quiero muchísimo».

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